Solo quería trabajar. Justo hoy tenía que pegarse un tiro este perdedor, acá, a mi lado, junto a esta botella sucia de ginebra y el polvo de este bar camino al quinto de los Infiernos Dantescos. Así pensaba Caro mientras esperaba al subcomisario para que le tomara la declaración. Ella tenía apenas catorce años pero la sabiduría de la calle-o de la ruta, mejor dicho-le sumaba unos cuantos años a ese cuerpo frágil y a ese alma de promesas rotas. Antes de que Sigfrido se invitara a si mismo al sueño de la pólvora, habían estado charlando.
Al principio ella lo vio como un posible cliente pero al poco tiempo de la charla, se dio cuenta que todo terminaría mal. Él le contó que acababa de matar a un Semi-dios (sic) y que todos los látigos del universo encontrarían el nirvana en su piel gastada. Luego hablaron de la vida, de los fracasos de la vida, de los sinsabores de la vida, de las pesadillas de la vida, etc. Y después fue el arma y el disparo ante la sorpresa de todos y la sangre salpicándole en la cara y un día perdido de trabajo...
