Fuck(simil) 17 - Escribe: Manco Cretino

¿Miedo a qué? Todo es muy confuso por estos tiempos.

Entiende sí, que esa sensación de alerta y angustia es diferente dentro que fuera de la pocilga del viejo. En el interior tiene un sabor seco y ácido; en cambio por aquí ya presagia el gustito salado y a clavo oxidado (¿a sangre?).

Algunas cosas va comprendiendo ultimamente y una de ellas es lo totalmente inútil que es escapar al trayecto de las etapas hacia donde sea que debe ir; ya no tiene demasiado claro cual es su destino "por culpa del viejo choto de Balbino" (mastica Emilio al encaminarse hacia los Buenos Muchachos).
-Se les saluda, Huraños Buenos Muchachos -arranca sin entender qué lo lleva a denominarlos así.

-Tenga Usted buenas..., Señorito -responde el que parece ser el líder de los cinco contundentes hombres, un tipejo algo más bajo pero de contextura importante- Sabrá Usted qué nos trae por estos andurriales.

-¿...? La verdad que... -intenta hablar.
¡STROK! fue la inmediata respuesta que recibió en la mejilla izquierda el desgraciado Emilio. Ahora está más inconsciente que antes, arruinado en el empedrado portuario y viendo apenas con el ojo derecho.
-Sabe Usted que no podemos pasar por alto el Sumo Ritual de Iniciación que requiere su Celeste  Categoría actual -disparó el líder Huraño.
Apenas puede suspirar el joven iniciado.
Cierra lentamente su ojo, atravesado por furiosos colores y candentes luces que se mezclan con un sinfín de sentimientos extraños, para justamente alcanzar a ver como se aproximan los cinco gorilas aparentemente encargados de dar la bienvenida a un nuevo estado.
"¿Cuál mierda es ese estado? ¿Qué carajo pasó con Balbino, el viejo Oráculo? ¿Ya 'ascendió'? Me toca a mí pasar por la ascensión, entonces..." son las inmensas incógnitas y la diminuta certeza que roen su cerebro, en tanto el exterior es molido a golpes de puño y patadas con suela de caucho duro, taco y punta de acero.
"¿Cuánto tiempo ha pasado? ¿Ya se fueron? ¿Todavía estoy vivo???"; el afiebrado cerebro de Emilio aun conserva algo de cordura.
Apenas abre los ojos y tras una espesa película azulina, desde lo más bajo de la calle alcanza a reconocer la silueta del jefe de los Buenos Muchachos que se pone en cuclillas a su lado y dice:
-Bienvenido, Excelencia.

Fuck(simil) 16 - Escribe: El Titán

La droga era muy buena, muy potente, muy capacitada para borrar al mundo y a sus complicadas reglas. Y cuando volvió en si, otra vez el puerto sucio, la casilla, el mate y la pava (¿sería posible que el viejo fuera un ser etéreo de verdad, o acaso lo había drogado con el verde de la infusión o con el sahumerio que gritaba humo blanco en la otra habitación?); todo, todo tal cual lo había dejado, ni una imperfección de más, ni un error de menos. Lo que faltaba, eso si, era el viejo, un detalle no menor. El muy turro lo drogó, abusó de su confianza y, vaya a saber por qué, lo dejó solo como un boludo.

La casilla comenzó a pesar, con el peso de varias atmósferas, con el ardor de la asfixia. Debe ser el efecto que le sigue al después del narcótico, pensó y el miedo —ese miedo a perderse, ese temor bien lógico de extraviarse en el Parque Chas de la irrealidad, en esas calles donde el caos todavía pinta el asfalto— se apoderó de su cuerpo. Atinó a correr, antes de que las piernas lo abandonasen. Salió como una bala de cañón al hedor del puerto. Afuera, sin embargo, lo esperaban unos sujetos. El miedo explotó como un Big-Bang: eran los Buenos Muchachos, la barra brava de Deportivo Cronópolis, y, como es de esperar, tenían deudas pendientes con él…

Finales Sin Cuento: "Euforia"

...

Bailando solo en medio de aquel monte, descubrí que en algún momento, el sol llega hasta el más oscuro de los rincones. Reapareció para alejar las sombras del domingo… y me sentí usado.