El empequeñecido jefe baja velozmente para abrir la puerta de su nuevo superior. -Este es su hábitat, si me permite así decirlo -informa, inclinando la cabeza, algo tembloroso. Y encaminándose con paso firme hacia la entrada se dirige al más grande de los mamuts que sirven como seguridad:
- Golpeame justo acá con todas tus fuerzas -le indica colocando el índice en el pómulo derecho, ante la sorpresa de Emilio.
El inmenso sujeto acata la orden al pie de la letra y vuelve a su pasiva posición, suspirando. El pobre tipejo yace desparramado en el piso de primerísima clase que graciosamente contrasta con las gotas de sangre.
-... p... per... fecto -exclama apenas, en tanto se levanta y tambalea hacia el supremo. -Esto... fue real, sabe. No es necesario ensucie sus manos: para todo lo que se le ocurra siempre habrá alguien que se complacerá en hacerlo por Ud., Excelencia. Y ahora si no dispone lo contrario vamos a subir al vigésimo, donde lo espera el Concejo para decidir qué hacer ahora que se produjo el quiebre -culmina el jefe invitándolo a ingresar al grandioso edificio.
Emilio no atina a preguntar a qué quiebre se refiere. Solo procede a sacar un pañuelo de su pantalón para que se limpie el pómulo sangrante ese desgraciado e ingresa por la puerta mecánica al gigantesco hall.
Su corazón ruge.
De repente lo que estuvo haciendo estos últimos años ha perdido sentido. ¿Alguna vez lo tuvo? Parecen tan insignificantes aquellos faxes que enviaba a un número desconocido, donde solo pasaba una especie de código de letras y números que sabe Dios qué carajo significaban. Solo entiende que por esos tiempos periódicamente recibía un generoso pago... y ahora solo recibe títulos y jerarquía (intercalando algún sopapo de vez en cuando).
