Una Revista de Acá y de Más Allá

Fuck(simil) 19 - Escribe: Manco Cretino

2011-09-11T18:32:00.000-07:00

El empequeñecido jefe baja velozmente para abrir la puerta de su nuevo superior. -Este es su hábitat, si me permite así decirlo -informa, inclinando la cabeza, algo tembloroso. Y encaminándose con paso firme hacia la entrada se dirige al más grande de los mamuts que sirven como seguridad:

- Golpeame justo acá con todas tus fuerzas -le indica colocando el índice en el pómulo derecho, ante la sorpresa de Emilio.

El inmenso sujeto acata la orden al pie de la letra y vuelve a su pasiva posición, suspirando. El pobre tipejo yace desparramado en el piso de primerísima clase que graciosamente contrasta con las gotas de sangre.

-... p... per... fecto -exclama apenas, en tanto se levanta y tambalea hacia el supremo. -Esto... fue real, sabe. No es necesario ensucie sus manos: para todo lo que se le ocurra siempre habrá alguien que se complacerá en hacerlo por Ud., Excelencia. Y ahora si no dispone lo contrario vamos a subir al vigésimo, donde lo espera el Concejo para decidir qué hacer ahora que se produjo el quiebre -culmina el jefe invitándolo a ingresar al grandioso edificio.

Emilio no atina a preguntar a qué quiebre se refiere. Solo procede a sacar un pañuelo de su pantalón para que se limpie el pómulo sangrante ese desgraciado e ingresa por la puerta mecánica al gigantesco hall.

Su corazón ruge.

De repente lo que estuvo haciendo estos últimos años ha perdido sentido. ¿Alguna vez lo tuvo? Parecen tan insignificantes aquellos faxes que enviaba a un número desconocido, donde solo pasaba una especie de código de letras y números que sabe Dios qué carajo significaban. Solo entiende que por esos tiempos periódicamente recibía un generoso pago... y ahora solo recibe títulos y jerarquía (intercalando algún sopapo de vez en cuando).

Fuck(simil) 18 - Escribe: El Titán

2011-06-28T09:28:00.000-07:00

—¿Excelencia? —preguntó sorprendido pero para nada honrado.

—Sí, su santidad. Y conste que todo fue una gran prueba, el disparo, la golpiza, las putas, el ácido e incluso el viejo. Necesitábamos saber si usted podría aguantar los embates de la vida, la calle, el frío de la existencia. Ahora el mundo será suyo y después, uno a uno los cielos irán cayendo, rendidos ante su presencia, oh poderoso señor.

Emilio se sabe importante pero algo le huele mal. De pronto, estos huraños buenos muchachos (la película de Scorsese se le viene a la mente de forma violenta), que lo habían arrastrado a la vergüenza de una pelea perdida, que lo habían obligado a saborear su propia sangre, ahora lo levantan como a un dios, le limpian las heridas, le dan plata para que se tome un taxi (el jefe lo acompaña), lo hacen ir al centro, a un edificio de cristal como el templo de una corporación.

¿Sería irresponsable abusar de este nuevo poder? ¿O mejor sería esperar, ver qué pasa, congeniar más con esta gente extraña pero violenta? —y por ende necesaria—.

El taxi rápidamente deja el puerto como un mal recuerdo. El jefe está sentado a su lado y lo mira con admiración. No se atreve a hablar. No sabe qué hacer en realidad, es nuevo en este negocio de ser ídolo, numen, deidad de carne.

—¿Problemas, maese? —pregunta el jefe.

Silencio.

Y se decide:

—No, solo estoy pensando la manera de cagarte bien a trompadas por todo lo que me hiciste sin la necesidad de usar mis manos…

Silencio.

Y el taxi que ya rasguña el empedrado del centro…

Tiempos Viejos... Viejos Tiempos...

2011-06-16T14:52:00.000-07:00

¿Te acordás, hermano, qué tiempos aquellos...?

Eran todos hombres, más hombres los nuestros.

No se conocía coca ni morfina;

los muchachos de antes no usaban gomina...

¿Te acordás, hermano, qué tiempos aquellos...?

Veinticinco abriles que no volverán...

¡Veinticinco abriles! ¡Volver a tenerlos!

¡Si cuando me acuerdo me pongo a llorar...!

¿Dónde están los muchachos de entonces?

Barra antigua de ayer, ¿Dónde están?

Yo y vos solo quedamos, hermano;

yo y vos solo para recordar...

¿Te acordás, las mujeres aquellas,

minas fieles, de gran corazón

que en los bailes de Laura peleaban,

cada cual defendiendo su amor...?

¿Te acordás, hermano, la Rubia Mireya

que quité en lo de Hansen al guapo Rivera?

¡Casi me suicido una noche por ella,

y hoy es una pobre mendiga harapienta...!

¿Te acordás hermano, lo linda que era?

¡Se formaba rueda pa´verla bailar!

Cuando por la calle la veo tan vieja,

doy vuelta la cara y me pongo a llorar...

Letra: Manuel Romero
Música: Francisco Canáro
Año: 1926

¿El ocaso de los ídolos? Capítulo dos

2011-04-28T10:15:00.000-07:00

Canta Calamaro:

Plantaron en Puerto Madero un almorzadero de trabajador,
No hay que reservar primero donde el piquetero tiene el comedor,
Un turista brasilero que vino en crucero a pasar calor,
se equívoco de cordero y vino contento con su Termidor.
Trajo un cartón de Resero, savoir piquetero a mi comedor,
gratuita la torta frita, y yerba de ayer secándose al sol.
Ni el carnaval carioca , sale tan barato debe ser peor,
Se puede comer de ronga , si que poronga mi comedor.
Plantaron en Puerto Madero...
Vida paria en la burbuja inmobiliaria … comedor piquetero.
Vida paria en la burbuja inmobiliaria … comedor piquetero
(¿ Que dios bendice a los humildes y a los marginales ?)
Vida paria en la burbuja inmobiliaria, comedor piquetero.

Entiendo que no se le puede pedir mucho a un personaje como el nombrado, pero... ¿Nadie le dijo nunca que no todo lo que se le ocurre es factible de hacerse canción?

Se busca (preferentemente) vivo

2011-04-18T17:59:00.000-07:00

Una persona que ronde entre los 15 y 22 años y que utilice el idioma en que Altuna cree que lo hacen los jóvenes. Intentamos de ésta humilde forma justificar el sueldo que debe de estar cobrando el ‘’autor’’ por realizar ésta ‘’obra de arte’’.

Las comillas no están señalando ninguna ‘’ironía’’.

Ráfagas, parpadeos: 666 Ráfagas soplan en 6 parpadeos

2011-04-06T06:51:00.000-07:00

Ráfagas, parpadeos: 666 Ráfagas soplan en 6 parpadeos: "Lector, aquí veredes muy pequeñas historias
tan breves que los títulos parescen
mayores que las tramas que acontescen
Vantes de Cer (1666)"

Fuck(simil) 17 - Escribe: Manco Cretino

2011-03-27T20:09:00.000-07:00

¿Miedo a qué? Todo es muy confuso por estos tiempos.

Entiende sí, que esa sensación de alerta y angustia es diferente dentro que fuera de la pocilga del viejo. En el interior tiene un sabor seco y ácido; en cambio por aquí ya presagia el gustito salado y a clavo oxidado (¿a sangre?).

Algunas cosas va comprendiendo ultimamente y una de ellas es lo totalmente inútil que es escapar al trayecto de las etapas hacia donde sea que debe ir; ya no tiene demasiado claro cual es su destino "por culpa del viejo choto de Balbino" (mastica Emilio al encaminarse hacia los Buenos Muchachos).
-Se les saluda, Huraños Buenos Muchachos -arranca sin entender qué lo lleva a denominarlos así.

-Tenga Usted buenas..., Señorito -responde el que parece ser el líder de los cinco contundentes hombres, un tipejo algo más bajo pero de contextura importante- Sabrá Usted qué nos trae por estos andurriales.

-¿...? La verdad que... -intenta hablar.
¡STROK! fue la inmediata respuesta que recibió en la mejilla izquierda el desgraciado Emilio. Ahora está más inconsciente que antes, arruinado en el empedrado portuario y viendo apenas con el ojo derecho.
-Sabe Usted que no podemos pasar por alto el Sumo Ritual de Iniciación que requiere su Celeste Categoría actual -disparó el líder Huraño.
Apenas puede suspirar el joven iniciado.
Cierra lentamente su ojo, atravesado por furiosos colores y candentes luces que se mezclan con un sinfín de sentimientos extraños, para justamente alcanzar a ver como se aproximan los cinco gorilas aparentemente encargados de dar la bienvenida a un nuevo estado.
"¿Cuál mierda es ese estado? ¿Qué carajo pasó con Balbino, el viejo Oráculo? ¿Ya 'ascendió'? Me toca a mí pasar por la ascensión, entonces..." son las inmensas incógnitas y la diminuta certeza que roen su cerebro, en tanto el exterior es molido a golpes de puño y patadas con suela de caucho duro, taco y punta de acero.
"¿Cuánto tiempo ha pasado? ¿Ya se fueron? ¿Todavía estoy vivo???"; el afiebrado cerebro de Emilio aun conserva algo de cordura.
Apenas abre los ojos y tras una espesa película azulina, desde lo más bajo de la calle alcanza a reconocer la silueta del jefe de los Buenos Muchachos que se pone en cuclillas a su lado y dice:
-Bienvenido, Excelencia.

David Viñas (1927-2011)

2011-03-11T17:57:00.000-08:00

Y el año se pinta difícil...

Más que nada cuando se empecina en llevarse a la gente que nos enseñó a pensar sin imponernos modelos, ideologías ni debates inocuos.

¿Dónde terminará?

José A. García

Fuck(simil) 16 - Escribe: El Titán

2011-03-11T06:40:00.000-08:00

La droga era muy buena, muy potente, muy capacitada para borrar al mundo y a sus complicadas reglas. Y cuando volvió en si, otra vez el puerto sucio, la casilla, el mate y la pava (¿sería posible que el viejo fuera un ser etéreo de verdad, o acaso lo había drogado con el verde de la infusión o con el sahumerio que gritaba humo blanco en la otra habitación?); todo, todo tal cual lo había dejado, ni una imperfección de más, ni un error de menos. Lo que faltaba, eso si, era el viejo, un detalle no menor. El muy turro lo drogó, abusó de su confianza y, vaya a saber por qué, lo dejó solo como un boludo.

La casilla comenzó a pesar, con el peso de varias atmósferas, con el ardor de la asfixia. Debe ser el efecto que le sigue al después del narcótico, pensó y el miedo —ese miedo a perderse, ese temor bien lógico de extraviarse en el Parque Chas de la irrealidad, en esas calles donde el caos todavía pinta el asfalto— se apoderó de su cuerpo. Atinó a correr, antes de que las piernas lo abandonasen. Salió como una bala de cañón al hedor del puerto. Afuera, sin embargo, lo esperaban unos sujetos. El miedo explotó como un Big-Bang: eran los Buenos Muchachos, la barra brava de Deportivo Cronópolis, y, como es de esperar, tenían deudas pendientes con él…

Finales Sin Cuento: "Euforia"

2011-03-08T16:03:00.000-08:00

...

Bailando solo en medio de aquel monte, descubrí que en algún momento, el sol llega hasta el más oscuro de los rincones. Reapareció para alejar las sombras del domingo… y me sentí usado.

Finales Sin Cuento: "Elemento"

2011-02-27T13:38:00.000-08:00

...

Siglos más tarde volvió al refugio.

Con un primer vistazo encontró los ladrillos superados por la humedad, unidos apenas por un poco de cemento y arena de pozo en otra Era (alguna vez con Todo el Tiempo del Mundo llegó a contarlos, en su autoencierro).

El único testigo y amigo aun abrazado a esa pared: añoso espejo confidente; uno de los pocos componentes que ayudaron a preservar la cordura del desterrado.

¿El ocaso de los ídolos?

2011-02-10T15:04:00.001-08:00

No se me ocurre otra forma de decirlo.

María Elena Walsh (1930-2011)

2011-01-10T16:18:00.000-08:00

Les guste o no, su forma de pensar, sus canciones, sus libros, su militancia, su ideología, su peinado, o lo que fuera. La cultura, en muchos de sus niveles, la va a extrañar.

De fines, finales y afines

2010-12-31T08:01:00.001-08:00

Estas fechas (fines de algún período (mes, bimestre, trimestre, semestre, año, década, siglo, milenio, el tarro del helado)), suelen utilizarse para hacer un balance de lo que sucedió, de lo que no sucedió y de lo que podría haber sucedido pero que al final no lo hizo.

Bueno, éste no es el caso. Se termina el año (mentira, porque el calendario no existe, pero esa es otra cuestión). Y lo único que importa no es lo que sucedió, sino lo que sucederá.

En fin, se acabó:

Fuck(simil) 15 - Escribe: Manco Cretino

2010-12-15T17:22:00.000-08:00

La exasperación del viejo muta a un silencio absoluto que Emilio entiende como eterno.
Silencio ¿ensordecedor?
Y el blanco inmenso, cegando los sentidos. Cerrar los ojos se transforma en la isla donde el descanso es ardiente.
Minutos, horas, días... ¿cómo medir el tiempo cuando no existe manera de saber si se asoma por allí?
Se mueve en el neutro de un lado a otro para corroborar que vive, que existe, que es...; si es posible hablar de "lado" es este ¿lugar?
Salta endemoniado y comienza a reír; corre 300 kilómetros y regresa junto al veterano. Salta 19 metros en tanto gira sobre sí durante 56 horas. Las cifras chocan el cerebro afiebrado en el más absoluto de los silencios.

Los pies se dilatan, amalgamándose con un algodonoso estar resistente a todos los embates. Carcajadas histéricas e inaudibles no parecen afectar en lo más mínimo a su compañero. El pecho se ensancha y los latidos comienzan a sonar... es el primer sonido que llega luego de 142 años de silencio, calcula Emilio. ¡Pero es perceptible el bombeador de Balbino! ¿Por qué?
Dirige la mirada buscándolo por donde hace instantes fuera su izquierda y no lo encuentra. Se petrifica: está totalmente solo en el blanco-negro.
Asoman ardor en el cerebro y dolor justo al centro del pecho. Comienza a sudar frío (recupera algunos sentidos).

Fuck(simil) 14 - Escribe: El Titán

2010-11-30T12:03:00.000-08:00

Y la pieza se deformó. Como en una pintura de Dalí, las paredes se hicieron líquido y comenzaron a chorrear y a fundirse con el suelo y la oscuridad de la boca del viejo y la oscuridad que trepaba por el cuarto se unieron en un abrazo escatológico. Todo fue desorden, caos, pintura-mundo, mundo-cuadro, y entonces Emilio pensó que esta era la hora, este era el instante máximo que justificaba todos sus vicios y todas sus locuras.

-¿Voy a ascender? ¿Podré jugar al truco con el Jefe?-preguntó, excitado, como un chico alegre.

-Puede ser. Uno nunca sabe que pasa en estos casos. Ni los dioses de la Pormenoridad lo saben. Varía de caso en caso. Y, te aclaro, esto también puede llevarte al mundo de abajo.-el viejo habló un poco como actuando un papel, ceremonioso y circunspecto.

Y la pieza continuó deformándose. Y las paredes y el suelo se hicieron música, música minimalista, galopante, ruidosa y, por momentos, dulce, exquisita, como queriendo engañar a los sentidos, como queriendo vender algo ambiguo (los dioses son obreros del marketing).

-¿Cuánto dura el proceso?

-Calla hijo, por las barbas del quetejeidí, calla…

Y el proceso continuó y fue demencial. Hasta que en un momento, todo se calmó. Se hizo la nada, la nada misma, sin nada, sin algo, solo nada y los dos seres del mundo de las formas que todavía podían usar la lengua y transformar los sucesos en sonidos simbólicos hablaron.

-¿Y esto?-dijo Emilio, asustado.

-Dejame de romper las pelotas, nene, que se yo, que mierda voy a saber si yo soy adicto a las formas y a las rugosidades y mirá donde vengo a terminar, hijo de una gran puta…

"Fuck(simil) 13" - Escribe: Manco Cretino

2010-11-24T19:25:00.000-08:00

Balbino, el sabio que convocara al desconcertado Emilio, le explica que toda la estructura sufrirá cambios que lo ubicarán en el “rol” que en breve dejará de ejercer pues se acerca la Ascensión (¿de ambos?).

-Desde hoy se están produciendo quiebres programados sobre Los Designados, nene –explica el viejo, algo ceremonial. -Esto se anunció en el Inicio hace ya tantísimo tiempo; también sufriré un trastazo.
-¡Pero eso quiere decir… –conmovido Emilio intenta ordenar toda la información que recibe pero es interrumpido.
-Pará! No te desveles por mí. Ni por vos, siquiera. Estos cambios nos acercan al Perfecto. No es casual que uno de los Designados fuera el titular de un Ministerio Ordinario. Seguramente habrás oído que recibió una “gracia” en su cráneo por parte de elementos inferiores que responden al mecanismo. Eso es tan solo una vuelta en toda la rosca.
Dicho esto se pone de pie y se dirige a lo que Emilio supone es la habitación en esa miserable madriguera portuaria, donde reside El Oráculo. El muchacho pasea su mirada por el interior de la caseta buscando señas de esa grandeza y no puede hallar más que simpleza. “La genialidad ha de ser otra cosa” piensa.
Una pequeña alacena de fabricación hogareña viste la pared más descascarada. Un par de platos, una taza de chapa enlosada y algunos cubiertos residen en el rústico mueble. Un rincón es ocupado por una garrafa que alimenta la diminuta cocina de una hornalla.
A todo esto Balbino demora sin emitir sonido. -¿Todo bien por ahí? –indaga Emilio.
-'sperá, pibe, ‘sperá. Ya vas a ver –advierte con un hilo de voz apenas audible más allá de la negra boca que lleva a la habitación del viejo.

¿La vuelta de "Fuck(simil)"?

2010-11-08T19:11:00.000-08:00

En respuesta a la interrogación planteada por El Titán en mi madriguera, encuentro factible retomar el relato que antaño escribiéramos juntos por estos barrios. ¿Qué dije?

Fuck(símil): 1 a 8 (lo primerito... por ahí)

Fuck(símil): 9 a 12 (lo siguiente y por venir... por acá)

Lágrimas del cielo

2010-11-07T16:23:00.001-08:00

Decimos que es lluvia...

Pero nadie se pregunta por quién lloran los dioses.

Las máscaras según Sábato

2010-10-29T14:38:00.000-07:00

Y recordó (…) que siempre es terrible ver a un hombre que se cree absoluta y seguramente solo, pues hay en él algo trágico, quizás hasta de sagrado, y a la vez de horrendo y vergonzoso. Siempre llevamos una máscara, una máscara que nunca es la misma sino que cambia para cada uno de los papeles que tenemos asignados en la vida: la del profesor, la del amante, la del intelectual, la del marido engañado, la del héroe, la del hermano cariñoso. Pero ¿qué máscara nos ponemos o qué máscara nos queda cuando estamos en soledad, cuando creemos que nadie, nadie, nos observa, nos ataca? Acaso el carácter sagrado de ese instante se deba a que el hombre está entonces frente a la Divinidad, o por lo menos ante su propia e implacable conciencia. Y tal vez nadie perdone el ser sorprendido en esa última y esencial desnudez de su rostro, la más terrible y la más esencial de las desnudeces, porque muestra el alma sin defensa.

En: Sobra héroes y tumbas...

Dos que se fueron...

2010-08-30T10:13:00.000-07:00

Gente nace y muere todo el tiempo en el mundo, en todos los países, en todas las regiones, y apenas nos enteramos de ello. Pero, cuando los que se van son tar ‘’cercanos’’ a nosotros, por lo que hacen, hicieron o decían, parece que nos duele más.

José de Sousa Saramago se nos fue el 18 de Junio. Tenía 87 años, y padecía una leucemia crónica. Escribió hasta el final, o eso dicen los que llegaron a conocerlo.

Nos deja sus textos, sus palabras, su pensamiento. Y si alguno tuvo la oportunidad de leer algo de él, sabe que su escritura no te dejaba impasible, sino que motivaba a actuar, a moverse, a querer hacer algo.

Ensayo sobre la Ceguera, Ensayo sobre la Lucidez, Caín, EL Evangelio según Jesucristo, El hombre duplicado, son algunos de sus títulos.

Rodolfo E. Fogwill nació en 1941, y se dedicó a muchas otras actividades además de escribir. Incluso, y él mismo lo reconoció así, escribió algunos de los chistes de los famoso chicles bazooka que todos en Argentina conocemos. Quizá su fama y su forma de ser no motivaba a que se tuviera mucho en cuenta, se lo criticaba siempre por su egocentrismo y el consumo de drogas (el cual él nunca negó y del cual logró recuperarse).
Nos deja una literatura cargada de violencia, de odio y desprecio como la vida misma. Nos deja un reflejo de una sociedad capaz de crear un matadero por unas islas deshabitadas en ‘’Los Pichiciegos’’.

Escribió cuentos, novelas y poesías. Partes del todo, Muchacha punk, Vivir Afuera,
Lo dado, En otro orden de cosas, Runa; son algunos de sus títulos.

Una cita de Epicuro de Samos sobre la muerte:
‘’La muerte es una quimera: porque mientras yo existo, no existe la muerte; y cuando existe la muerte, ya no existo yo’’.

Ralo

2010-06-06T19:23:00.000-07:00

(Je!) Como el terreno sobre el que posteamos, amiguitos...

Alejandra Pizarnik

2010-04-25T16:56:00.000-07:00

Alejandra Pizarnik (29 de abril de 1936, Buenos Aires, 25 de septiembre de 1972.

El sabado 24 de abril de 2010, se publicó ésta carta en la revista 'de cultura Ñ', de un diario de Buenos Aires:

No quiero agregar más.

Saludos

Blogger me detesta. Así que pueden ver la imagen aqui

La mesa está servida

2010-03-17T17:44:00.000-07:00

Coman todo lo que quieran...

Fauna Balnearia: "Eterno" Guardavidas

2010-01-28T16:14:00.000-08:00

"Fuck(Simil) 12" - Escribe: El Titán

2009-12-15T06:44:00.000-08:00

Solo quería trabajar. Justo hoy tenía que pegarse un tiro este perdedor, acá, a mi lado, junto a esta botella sucia de ginebra y el polvo de este bar camino al quinto de los Infiernos Dantescos. Así pensaba Caro mientras esperaba al subcomisario para que le tomara la declaración. Ella tenía apenas catorce años pero la sabiduría de la calle-o de la ruta, mejor dicho-le sumaba unos cuantos años a ese cuerpo frágil y a ese alma de promesas rotas. Antes de que Sigfrido se invitara a si mismo al sueño de la pólvora, habían estado charlando.

Al principio ella lo vio como un posible cliente pero al poco tiempo de la charla, se dio cuenta que todo terminaría mal. Él le contó que acababa de matar a un Semi-dios (sic) y que todos los látigos del universo encontrarían el nirvana en su piel gastada. Luego hablaron de la vida, de los fracasos de la vida, de los sinsabores de la vida, de las pesadillas de la vida, etc. Y después fue el arma y el disparo ante la sorpresa de todos y la sangre salpicándole en la cara y un día perdido de trabajo...

"Fuck(Simil) 11" - Escribe: Manco Cretino

2009-10-17T21:42:00.000-07:00

Algo ha cambiado. Mucho ha cambiado.
Las cadenas de noticias hablan constantemente de la muerte del Sr. Ministro desde la noche anterior. Tamaño incidente da origen a una programación de emergencia que llena pantallas, antenas y cables.
Nada saben los señoritos de corbata y saco. Solo hablan del misterioso disparo que atravesó vidrio y nuca tras una trayectoria de 150 metros desde el oeste. Nada saben.
El asesinato del alto funcionario representa un traspié de los que pueden darse en el movimiento sincronizado de una maquinaria. En esta ocasión, se trata de la rotura de un engranaje mayor.
Existen piezas que no se adquieren fácilmente. Tal no es el caso de Sigfrido, que solo ha entrado en el mecanismo para cumplir una única e irrepetible función: efectuar dos disparos. Uno de ellos ha sido el punto de partida de horas de información en los medios; el otro suena horas más tarde y a decenas de kilómetros de allí en su propia sien, ante el espanto de una niña prostituta y algunos parroquianos en un bar de mala muerte. Su madre encontrará en algunos días una buena cantidad de billetes en el mueble del baño.

PREGUNTA N° 641

2009-10-01T19:30:00.000-07:00

¿MAL DE AMORES O DE CEBOLLAS PELADAS?

¿ES LO MISMO?

HGO está con nosotros

2009-09-21T09:59:00.000-07:00

Pacheco, Gran Buenos Zona Norte. Domingo a la tarde.

Un hermoso día de sol que mejoró, enormemente al encontrarme con estos stencils en la pared de un frigorífico abandonado:

Podrán decir que estamos en decadencia.

Que, mientras sigamos leyendo, será más dificil que nos dominen.

Saludos

Fuck (simil) 10 escribe El Titan

2009-08-28T08:15:00.000-07:00

En otra parte de la ciudad, cerca del afiebrado centro, Sigfrido esperaba. Las horas habían pasado con demasiada lentitud, una fila de tortugas interminable. Pero a él no le importaba porque la recompensa sería oro y birra y ocio y mujeres con olor a jabón. En su mano tenía un rifle.

-Che, está bien que agarremos por acá?- dice el ministro a su asesor de confianza, que estaba sentado a su lado en la gran limo del color de las castañas.

-Señor, el recorrido está seguro, no hay fotógrafos esperando, solo las putas en la mansión- responde con cara de baba de caracol.

-Me alegro. Me alegran las cosas cuando van bien, todo calculado, todo en su lugar.-

-Si Señor, lo que usted diga, Señor.-

Cuando pasaban cerca del Parque Mork, el disparo sonó como miles de truenos o como un petardo perdido. Las putas, ese día, no hicieron el servicio...

Don "Segunda" Sombra

2009-08-16T18:49:00.000-07:00

(Con todo el respeto que me merece Ricardo Güiraldes y su gran personaje "Don Segundo Sombra").

"Fuck (simil) 9" - Escribe: Manco Cretino

2009-06-26T16:15:00.000-07:00

Se les saluda, estimados “leedores”.

A partir de este posteo comenzamos a compartir junto a Uds. la continuación al relato que fuera iniciado hace algunos meses junto a El Titán y a Walter (joven que se desligó de la empresa aduciendo insania; una pena… eso es lo que nos une).
Cada integrante ha aportado desde su blog la continuación a los puntos suspensivos dejados por el último depositante. Aquí nadie sabe qué escribirá su socio (lo que lo hace interesante, claro).
En definitiva, desde hoy solo nos encontraremos aquí con Fuck(símil), “La Historia en busca de algún Fin (en todo sentido)”.

Quién desee releer los “episodios” anteriores, pase y vea:

Fu ck(símil) 1 - 8

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...
Cualquiera que lo viera diría que el simple hecho de poner la pava sobre el calentador, es un ritual.
Lo es.
Las aguas burbujeantes dan paso a la absorción de la poción celestial.
- ‘tan buenos los verdes, che – elogia Emilio.
- Aha, pero vos no viniste a cumplir con el rito de adoración a la Pócima Sagrada. Otros son los propósitos.
- ¿Pero cóm…? Está bien, ya lo sabés... –a media sonrisa-. Entonces pregunto: ¿Qué pasó? ¿Por qué no se me respondió al envío del fax, proceso que inicié el Día Indicado?
- Todo tiene un porqué, pibe.
El anciano se acomoda en la silla y continúa cebando mates, ante la incógnita delineada en el rostro de su interlocutor, ubicado al otro lado de la destruida mesa que alguna vez perteneciera al Bar “La Comunión”.
Los interminables movimientos impacientan al joven pero no atina a hacer la más mínima interrupción. Podría ser lo último que hiciera.
Este añejo sabio acompañó a Los Fundadores en las primeras excavaciones hacia el Centro del Ser, allá por los años primarios. Nadie sabe a ciencia cierta su edad; se comenta que tiene todos los años, todas las edades. Tal vez eso explica sus conocimientos.
Es una especie de comodín necesario para realizar diversas jugadas. En este caso es de suma utilidad para el desorientado Emilio, que no es más que un eslabón de poco espesor que recibe suficiente presión en cada tirón.
- Mirá -fija la mirada en los ojos de la visita, a través del vapor del mate-, vos estás acá porque yo te he llamado.
- ...
- Si. Yo hice que ese fax no te fuera respondido, asegurándome que llegaras aquí.
- ¿Cómo? –la angustia de los días pasados escapa en las palabras de Emilio- ¿¡No me podría haber llamado directamente en lugar de... –enmudeciendo abruptamente por efecto de una mínima expresión del viejo, que ya se encuentra de pie junto al calentador, con los ojos cerrados.
- Por la simple razón que ha llegado tu momento, mocoso –sus pausas rozan la eternidad –y las cosas son y serán como tienen que ser; ya hay demasiada letra que así lo dice. Hasta hoy disfrutaste de los beneficios de un peldaño sin demasiados pisotones, haciendo correctamente las tareas que te fueron asignadas en tu iniciación. Esto no es un reproche, simplemente debés saber que hemos entrado en un nuevo ciclo, lo que acarrea cambios.
- ¿Cambios? Pero... ¿es Ud. quien se encarga de anunciarlos? Tenía entendido que su función iba más allá de lo...
- Mi función –interrumpiendo con un tono firme –también va a cambiar, nene. Y vos vas a estar ligado a mi Ascensión. Me queda poco en este... “rol”. Yo ya estoy apuntando al Norte.
- Sigo sin entender.
- Nene... vos me vas a suplantar en este Ministerio.

Conociendo, Intercambiando

2009-06-17T22:04:00.000-07:00

Todos somos iguales ante mis ojos, ante tus ojos.
Al otro lado de la frontera encuentro gente interesante, locos lindos, un cambio de acento, pero español, al fin y al cabo.

Bienvenidos!!!
NAREAL
Escribe lo que siente y le da sentido capturando las cosas bellas a través de su fotografía

Finales sin cuento: "Retrato del difunto"

2009-06-09T19:34:00.000-07:00

...
Cayó muerto.
Fulminado.
Su boca entreabierta dejaba ver la reseca lengua, custodiada por los heridos dientes.
A flor de labios alguna palabra que nunca llegó a oírse, tal vez ni se dijo.
Triste mirada blanquecina; buscando la última bocanada de aire, el último redoble del corazón. Pacífica, nunca forzada.

Críticas

2009-05-19T08:26:00.000-07:00

La imagen no es nada. Pero parece constituir el todo en este mundo actual.

Debe ser verdad eso de que los ojos son el reflejo del alma, porque lo visual pareciera ser sinónimo de realidad; realidad supuestamente objetiva.

Mi crítica va dirigida en este caso a las obsesiones que el mercado deposita en los individuos con respecto a sus figuras. La cultura Light, la cultura de los gimnasios, la enfermiza preocupación por la estética corporal.

Es sabido que los productos deben ser colocados en el mercado y que este, básicamente, funciona por la interacción de oferentes y demandantes. También es sabido que para que algo tenga que ser demandado tiene que ser “necesitado” ¡Oh, poderoso mercado! Que crea necesidades con la fuerza de un imperio, bombardeando las mentes de los individuos-consumidores con imágenes gastadas pero efectivas, generando, además de vacíos espirituales (no desesperen, igual el mercado también puede proveerles terapias alternativas y religiones edulcoradas, aunque el vacío siga), peligrosos desórdenes psicológicos.

¿Y cuál es el método utilizado para lavar las mentes y distorsionar la realidad (más bien para crear una nueva realidad, a imagen y semejanza de sus propósitos)? Los omniscientes y omnipresentes medios de comunicación.

No pretendo en esta crítica plantear soluciones, solo es una pequeña y humilde observación sobre el triste estado de las cosas. A un ejemplo me remito: uno de los diarios más importantes del país de vez en cuando saca una nota alertando sobre la anorexia y la bulimia. Sin embargo, vemos todos los días desde las mismas notas, desde el mismo discurso, la preocupación por el “estar bien”, la exposición irresponsable de dietas o de métodos peligrosísimos para adelgazar, el fomento de operaciones estéticas o, peor aún, la constante pregunta a figuras públicas -tristes representantes de la cultura actual- de cómo hacen para estar tan “bien”.

En definitiva, y para no aburrirlos: salud es estar bien, tanto espiritual como físicamente, sin prestar atención a estereotipos que son creados por el mercado para que uno no piense, para que uno sea esclavo de la mercancía.

Lujos de la inteligencia

2009-05-11T08:21:00.001-07:00

En mente cerrada pensamientos nuevos no entran; ojos vendados sólo oscuridad ven; bocas entrenadas repiten palabras sobre experiencias inventadas; la idea de bohemia vende más que su práctica verdadera.
Tomar una postura y cambiarla si así lo requiere el público, decirle NO a la fidelidad con uno mismo. Escribiendo poesías metafísicas que no hablan de nada pero suenan muy bien acompañadas por la música.
Imaginemos revoluciones sin atrevernos a concretarlas, sólo porque es la moda. Cuestionemos, insultemos, persigamos sin nunca dar razones, sin nunca vacilar.
Pareciendo venir de ese lado de la política que tanto interés despierta en las mujeres vistámonos, luzcamos como haga falta, para completar el personaje y que de nuestra personalidad nunca nadie sepa nada.
Mientras esperamos a que el sol se apague escuchando al Indio Solari.

¡Qué bajo hemos caído!

2009-04-26T15:42:00.000-07:00

"Ley de ¿Gravedad?"

2009-04-26T15:21:00.001-07:00

Modelo XXI

2009-04-14T10:11:00.000-07:00

Radio, televisión, diarios, revistas, libros, novelas, cuentos, poesía, política, apolítica, dogma, fe, religión, derecha, izquierda, locura, cordura, xenofobia, sexo, masoquismo, altruismo, desinterés, egoísmo, onanismo, viajar, estatismo, olvidar, odia, matar, brillar, recordar, pasear, conocer, repetir, soñar, suceder, realizar, primitivo, bastardear, injustificarse, ser, estar, mirar, sentir, morir, aplaudir, etc., etc..

Qué fácil es aburrirse en la sociedad modelo XXI

El movimiento... se demuestra andando

2009-03-29T18:50:00.000-07:00

Carta abierta a la Junta Militar

2009-03-24T07:25:00.000-07:00

Sin palabras.

RODOLFO WALSH
Carta abierta a la Junta Militar
Buenos Aires, 24 de marzo de 1977

1. La censura de prensa, la persecución a intelectuales, el allanamiento de mi casa en El Tigre, el asesinato de amigos queridos y la pérdida de una hija que murió combatiéndolos, son algunos de los hechos que me obligan a esta forma de expresión clandestina después de haber opinado libremente como escritor y periodista durante casi treinta años.
El primer aniversario de esta Junta Militar ha motivado un balance de la acción de gobierno en documentos y discursos oficiales, donde lo que ustedes llaman aciertos son errores, los que reconocen como errores son crímenes y lo que omiten son calamidades.
El 24 de marzo de 1976 derrocaron ustedes a un gobierno del que formaban parte, a cuyo desprestigio contribuyeron como ejecutores de su política represiva, y cuyo término estaba señalado por elecciones convocadas para nueve meses más tarde. En esa perspectiva lo que ustedes liquidaron no fue el mandato transitorio de Isabel Martínez sino la posibilidad de un proceso democrático donde el pueblo remediara males que ustedes continuaron y agravaron.
Ilegítimo en su origen, el gobierno que ustedes ejercen pudo legitimarse en los hechos recuperando el programa en que coincidieron en las elecciones de 1973 el 80% de los argentinos y que sigue en pie como expresión objetiva de la voluntad del pueblo, único significado posible de ese «ser nacional» que ustedes invocan tan a menudo.
Invirtiendo ese camino han restaurado ustedes la corriente de ideas e intereses de minorías derrotadas que traban el desarrollo de las fuerzas productivas, explotan al pueblo y disgregan la Nación. Una política semejante sólo puede imponerse transitoriamente prohibiendo los partidos, interviniendo los sindicatos, amordazando la prensa e implantando el terror más profundo que ha conocido la sociedad argentina.
2. Quince mil desaparecidos, diez mil presos, cuatro mil muertos, decenas de miles de desterrados son la cifra desnuda de ese terror.
Colmadas las cárceles ordinarias, crearon ustedes en las principales guarniciones del país virtuales campos de concentración donde no entra ningún juez, abogado, periodista, observador internacional. El secreto militar de los procedimientos, invocado como necesidad de la investigación, convierte a la mayoría de las detenciones en secuestros que permiten la tortura sin límite y el fusilamiento sin juicio.1
Más de siete mil recursos de hábeas corpus han sido contestados negativamente este último año.
En otros miles de casos de desaparición el recurso ni siquiera se ha presentado porque se conoce de antemano su inutilidad o porque no se encuentra abogado que ose presentarlo después que los cincuenta o sesenta que lo hacían fueron a su turno secuestrados.
De este modo han despojado ustedes a la tortura de su límite en el tiempo. Como el detenido no existe, no hay posibilidad de presentarlo al juez en diez días según manda una ley que fue respetada aun en las cumbres represivas de anteriores dictaduras.
La falta de límite en el tiempo ha sido complementada con la falta de límite en los métodos, retrocediendo a épocas en que se operó directamente sobre las articulaciones y las vísceras de las víctimas, ahora con auxiliares quirúrgicos y farmacológicos de que no dispusieron los antiguos verdugos. El potro, el torno, el despellejamiento en vida, la sierra de los inquisidores medievales reaparecen en los testimonios junto con la picana y el «submarino», el soplete de las actualizaciones contemporáneas.2
Mediante sucesivas concesiones al supuesto de que el fin de exterminar a la guerilla justifica todos los medios que usan, han llegado ustedes a la tortura absoluta, intemporal, metafísica en la medida que el fin original de obtener información se extravía en las mentes perturbadas que la administran para ceder al impulso de machacar la sustancia humana hasta quebrarla y hacerle perder la dignidad que perdió el verdugo, que ustedes mismos han perdido.
3. La negativa de esa Junta a publicar los nombres de los prisioneros es asimismo la cobertura de una sistemática ejecución de rehenes en lugares descampados y horas de la madrugada con el pretexto de fraguados combates e imaginarias tentativas de fuga. Extremistas que panfletean el campo, pintan acequias o se amontonan de a diez en vehículos que se incendian son los estereotipos de un libreto que no está hecho para ser creído sino para burlar la reacción internacional ante ejecuciones en regla mientras en lo interno se subraya el carácter de represalias desatadas en los mismos lugares y en fecha inmediata a las acciones guerrilleras.
Setenta fusilados tras la bomba en Seguridad Federal, cincuenta y cinco en respuesta a la voladura del Departamento de Policía de La Plata, treinta por el atentado en el Ministerio de Defensa, cuarenta en la Masacre del Año Nuevo que siguió a la muerte del coronel Castellanos, diecinueve tras la explosión que destruyó la comisaría de Ciudadela forman parte de mil doscientas ejecuciones en trescientos supuestos combates donde el oponente no tuvo heridos y las fuerzas a su mando no tuvieron muertos.
Depositarios de una culpa colectiva abolida en las normas civilizadas de justicia, incapaces de influir en la política que dicta los hechos por los cuales son represaliados, muchos de esos rehenes son delegados sindicales, intelectuales, familiares de guerrilleros, opositores no armados, simples sospechosos a los que se mata para equilibrar la balanza de las bajas según la doctrina extranjera de «cuenta-cadáveres» que usaron los SS en los países ocupados y los invasores en Vietnam.
El remate de guerrilleros heridos o capturados en combates reales es asimismo una evidencia que surge de los comunicados militares que en un año atribuyeron a la guerrilla seiscientos muertos y sólo diez o quince heridos, proporción desconocida en los más encarnizados conflictos. Esta impresión es confirmada por un muestreo periodístico de circulación clandestina que revela que entre el 18 de diciembre de 1976 y el 3 de febrero de 1977, en cuarenta acciones reales, las fuerzas legales tuvieron veintitrés muertos y cuarenta heridos, y la guerrilla sesenta y tres muertos.

3 Más de cien procesados han sido igualmente abatidos en tentativas de fuga cuyo relato oficial tampoco está destinado a que alguien lo crea sino a prevenir a la guerrilla y los partidos de que aun los presos reconocidos son la reserva estratégica de las represalias de que disponen los Comandantes de Cuerpo según la marcha de los combates, la conveniencia didáctica o el humor del momento.

Así ha ganado sus laureles el general Benjamín Menéndez, jefe del Tercer Cuerpo de Ejército, antes del 24 de marzo con el asesinato de Marcos Osatinsky, detenido en Córdoba, después con la muerte de Hugo Vaca Narvaja y otros cincuenta prisioneros en variadas aplicaciones de la ley de fuga ejecutadas sin piedad y narradas sin pudor.

4 El asesinato de Dardo Cabo, detenido en abril de 1975, fusilado el 6 de enero de 1977 con otros siete prisioneros en jurisdicción del Primer Cuerpo de Ejército que manda el general Suárez Masson, revela que estos episodios no son desbordes de algunos centuriones alucinados sino la política misma que ustedes planifican en sus estados mayores, discuten en sus reuniones de gabinete, imponen como comandantes en jefe de las 3 Armas y aprueban como miembros de la Junta de Gobierno.
4. Entre mil quinientas y tres mil personas han sido masacradas en secreto después que ustedes prohibieron informar sobre hallazgos de cadáveres que en algunos casos han trascendido, sin embargo, por afectar a otros países, por su magnitud genocida o por el espanto provocado entre sus propias fuerzas.5
Veinticinco cuerpos mutilados afloraron entre marzo y octubre de 1976 en las costas uruguayas, pequeña parte quizá del cargamento de torturados hasta la muerte en la Escuela de Mecánica de la Armada, fondeados en el Río de La Plata por buques de esa fuerza, incluyendo el chico de quince años, Floreal Avellaneda, atado de pies y manos, «con lastimaduras en la región anal y fracturas visibles» según su autopsia.
Un verdadero cementerio lacustre descubrió en agosto de 1976 un vecino que buceaba en el lago San Roque de Córdoba, acudió a la comisaría donde no le recibieron la denuncia y escribió a los diarios que no la publicaron.6
Treinta y cuatro cadáveres en Buenos Aires entre el 3 y el 9 de abril de 1976, ocho en San Telmo el 4 de julio, diez en el río Luján el 9 de octubre, sirven de marco a las masacres del 20 de agosto que apilaron treinta muertos a quince kilómetros de Campo de Mayo y diecisiete en Lomas de Zamora.
En esos enunciados se agota la ficción de bandas de derecha, presuntas herederas de las 3 A de López Rega, capaces de atravesar la mayor guarnición del país en camiones militares, de alfombrar de muertos el río de La Plata o de arrojar prisioneros al mar desde los transportes de la Primera Brigada Aérea,7 sin que se enteren el general Videla, el almirante Massera o el brigadier Agosti. Las 3 A son hoy las 3 Armas, y la Junta que ustedes presiden no es el fiel de la balanza entre «violencias de distintos signos» ni el árbitro justo entre «dos terrorismos», sino la fuente misma del terror que ha perdido el rumbo y sólo puede balbucear el discurso de la muerte.8
La misma continuidad histórica liga el asesinato del general Carlos Prats, durante el anterior gobierno, con el secuestro y muerte del general Juan José Torres, Zelmar Michelini, Héctor Gutiérrez Ruiz y decenas de asilados en quienes se ha querido asesinar la posibilidad de procesos democráticos en Chile, Bolivia y Uruguay.9
La segura participación en esos crímenes del Departamento de Asuntos Extranjeros de la Policía Federal, conducido por oficiales becados de la CIA a través de la AID, como los comisarios Juan Gattei y Antonio Gettor, sometidos ellos mismos a la autoridad de míster Gardener Hathaway, Station Chief de la CIA en la Argentina, es semillero de futuras revelaciones como las que hoy sacuden a la comunidad internacional que no han de agotarse siquiera cuando se esclarezcan el papel de esa agencia y de altos jefes del Ejército, encabezados por el general Menéndez, en la creación de la Logia Libertadores de América, que reemplazó a las 3 A hasta que su papel global fue asumido por esa Junta en nombre de las 3 Armas.
Este cuadro de exterminio no excluye siquiera el arreglo personal de cuentas como el asesinato del capitán Horacio Gándara, quien desde hace una década investigaba los negociados de altos jefes de la Marina, o del periodista de Prensa Libre Horacio Novillo apuñalado y calcinado, después que ese diario denunció las conexiones del ministro Martínez de Hoz con monopolios internacionales.
A la luz de estos episodios cobra su significado final la definición de la guerra pronunciada por uno de sus jefes: «La lucha que libramos no reconoce límites morales ni naturales, se realiza más allá del bien y del mal».10
5. Estos hechos, que sacuden la conciencia del mundo civilizado, no son sin embargo los que mayores sufrimientos han traído al pueblo argentino ni las peores violaciones de los derechos humanos en que ustedes incurren. En la política económica de ese gobierno debe buscarse no sólo la explicación de sus crímenes sino una atrocidad mayor que castiga a millones de seres humanos con la miseria planificada.
En un año han reducido ustedes el salario real de los trabajadores al 40%, disminuido su participación en el ingreso nacional al 30%, elevado de seis a dieciocho horas la jornada de labor que necesita un obrero para pagar la canasta familiar,11 resucitando así formas de trabajo forzado que no persisten ni en los últimos reductos coloniales. Congelando salarios a culatazos mientras los precios suben en las puntas de las bayonetas, aboliendo toda forma de reclamación colectiva, prohibiendo asambleas y comisiones internas, alargando horarios, elevando la desocupación al récord del 9%,12 prometiendo aumentarla con trescientos mil nuevos despidos, han retrotraído las relaciones de producción a los comienzos de la era industrial, y cuando los trabajadores han querido protestar los han calificado de subversivos, secuestrando cuerpos enteros de delegados que en algunos casos aparecieron muertos, y en otros no aparecieron.13
Los resultados de esa política han sido fulminantes. En este primer año de gobierno el consumo de alimentos ha disminuido el 40%, el de ropa más del 50%, el de medicinas ha desaparecido prácticamente en las capas populares. Ya hay zonas del Gran Buenos Aires donde la mortalidad infantil supera el 30%, cifra que nos iguala con Rhodesia, Dahomey o las Guayanas; enfermedades como la diarrea estival, las parasitosis y hasta la rabia en que las cifras trepan hacia marcas mundiales o las superan. Como si esas fueran metas deseadas y buscadas, han reducido ustedes el presupuesto de la salud pública a menos de un tercio de los gastos militares, suprimiendo hasta los hospitales gratuitos mientras centenares de médicos, profesionales y técnicos se suman al éxodo
provocado por el terror, los bajos sueldos o la «racionalización».
Basta andar unas horas por el Gran Buenos Aires para comprobar la rapidez con que semejante política la convirtió en una villa miseria de diez millones de habitantes. Ciudades a media luz, barrios enteros sin agua porque las industrias monopólicas saquean las napas subterráneas, millares de cuadras convertidas en un solo bache porque ustedes sólo pavimentan los barrios militares y adornan la Plaza de Mayo, el río más grande del mundo contaminado en todas sus playas porque los socios del ministro Martínez de Hoz arrojan en él sus residuos industriales, y la única medida de gobierno que ustedes han tomado es prohibir a la gente que se bañe.
Tampoco en las metas abstractas de la economía, a las que suelen llamar «el país», han sido ustedes más afortunados. Un descenso del producto bruto que orilla el 3%, una deuda exterior que alcanza a seiscientos dólares por habitante, una inflación anual del 400%, un aumento del circulante que en sólo una semana de diciembre llegó al 9%, una baja del 13% en la inversión externa constituyen también marcas mundiales, raro fruto de la fría deliberación y la cruda inepcia.
Mientras todas las funciones creadoras y protectoras del Estado se atrofian hasta disolverse en la pura anemia, una sola crece y se vuelve autónoma. Mil ochocientos millones de dólares que equivalen a la mitad de las exportaciones argentinas presupuestados para Seguridad y Defensa en 1977, cuatro mil nuevas plazas de agentes en la Policía Federal, doce mil en la provincia de Buenos Aires con sueldos que duplican el de un obrero industrial y triplican el de un director de escuela, mientras en secreto se elevan los propios sueldos militares a partir de febrero en un 120%, prueban que no hay congelación ni desocupación en el reino de la tortura y de la muerte, único campo de la actividad argentina donde el producto crece y donde la cotización por guerrillero abatido sube más rápido que el dólar.
6. Dictada por el Fondo Monetario Internacional según una receta que se aplica indistintamente a Zaire o a Chile, a Uruguay o Indonesia, la política económica de esa Junta sólo reconoce como beneficiarios a la vieja oligarquía ganadera, la nueva oligarquía especuladora y un grupo selecto de monopolios internacionales encabezados por la ITT, la Esso, las automotrices, la U.S. Steel, la Siemens, al que están ligados personalmente el ministro Martínez de Hoz y todos los miembros de su gabinete.
Un aumento del 722% en los precios de la producción animal en 1976 define la magnitud de la restauración oligárquica emprendida por Martínez de Hoz en consonancia con el credo de la Sociedad Rural expuesto por su presidente Celedonio Pereda: «Llena de asombro que ciertos grupos pequeños pero activos sigan insistiendo en que los alimentos deben ser baratos».14
El espectáculo de una Bolsa de Comercio donde en una semana ha sido posible para algunos ganar sin trabajar el 100 y el 200%, donde hay empresas que de la noche a la mañana duplicaron su capital sin producir más que antes, la rueda loca de la especulación en dólares, letras, valores ajustables, la usura simple que ya calcula el interés por hora, son hechos bien curiosos bajo un gobierno que venía a acabar con el «festín de los corruptos».
Desnacionalizando bancos se ponen el ahorro y el crédito nacional en manos de la banca extranjera, indemnizando a la ITT y a la Siemens se premia a empresas que estafaron al Estado, devolviendo las bocas de expendio se aumentan las ganancias de la Shell y la Esso, rebajando los aranceles aduaneros se crean empleos en Hong Kong o Singapur y desocupación en la Argentina.
Frente al conjunto de esos hechos cabe preguntarse quiénes son los apátridas de los comunicados oficiales, dónde están los mercenarios al servicio de intereses foráneos, cuál es la ideología que amenaza al ser nacional.
Si una propaganda abrumadora, reflejo deforme de hechos malvados, no pretendiera que esa Junta procura la paz, que el general Videla defiende los derechos humanos o que el almirante Massera ama la vida, aún cabría pedir a los señores Comandantes en Jefe de las 3 Armas que meditaran sobre el abismo al que conducen al país tras la ilusión de ganar una guerra que, aun si mataran al último guerrillero, no haría más que empezar bajo nuevas formas, porque las causas que hace más de veinte años mueven la resistencia del pueblo argentino no estarán desaparecidas sino agravadas por el recuerdo del estrago causado y la revelación de las atrocidades cometidas. Estas son las reflexiones que en el primer aniversario de su infausto gobierno he querido hacer llegar a los miembros de esa Junta, sin esperanza de ser escuchado, con la certeza de ser perseguido, pero fiel al compromiso que asumí hace mucho tiempo de dar testimonio en momentos difíciles.
1 Desde enero de 1977 la Junta empezó a publicar nóminas incompletas de nuevos detenidos y de «liberados» que en su mayoría no son tales sino procesados que dejan de estar a su disposición pero siguen presos. Los nombres de millares de prisioneros son aún secreto militar y las condiciones para su tortura y posterior fusilamiento permanecen intactas.
2 El dirigente peronista Jorge Lizaso fue despellejado en vida, el ex diputado radical Mario Amaya muerto a palos, el ex diputado Muñiz Barreto desnucado de un golpe. Testimonio de una sobreviviente: «Picana en los brazos, las manos, los muslos, cerca de la boca cada vez que lloraba o rezaba... Cada veinte minutos abrían la puerta y me decían que me iban hacer fiambre con la máquina de sierra que se escuchaba».
3 Cadena Informativa, mensaje No. 4, febrero de 1977.
4 Una versión exacta aparece en esta carta de los presos en la Cárcel de Encausados al obispo de Córdoba, monseñor Primatesta: «El 17 de mayo son retirados con el engaño de ir a la enfermería seis compañeros que luego son fusilados. Se trata de Miguel Ángel Mosse, José Svagusa, Diana Fidelman, Luis Verón, Ricardo Yung y Eduardo Hernández, de cuya muerte en un intento de fuga informó el Tercer Cuerpo de Ejército. El 29 de mayo son retirados José Pucheta y Carlos Sgadurra. Este último había sido castigado al punto de que no se podía mantener en pie sufriendo varias fracturas de miembros. Luego aparecen también fusilados en un intento de fuga».
5 En los primeros quince días de gobierno militar aparecieron sesenta y tres cadáveres, según los diarios. Una proyección anual da la cifra de mil quinientos. La presunción de que puede ascender al doble se funda en que desde enero de 1976 la información periodística era incompleta y en el aumento global de la represión después del golpe.
Una estimación global verosímil de las muertes producidas por la Junta es la siguiente. Muertos en combate: seiscientos. Fusilados: mil trescientos. Ejecutados en secreto: dos mil. Varios: cien. Total: cuatro mil.
6 Carta de Isaías Zanotti, difundida por ANCLA, Agencia de Noticias Clandestina.
7 «Programa» dirigido entre julio y diciembre de 1976 por el brigadier Mariani, jefe de la Primera Brigada Aérea del Palomar. Se usaron transportes Fokker F-27.
8 El canciller vicealmirante Guzzeti en reportaje publicado por La Opinión el 3 de octubre de 1976 admitió que «el terrorismo de derecha no es tal» sino «un anticuerpo».
9 El general Prats, último ministro de Ejército del presidente Allende, muerto por una bomba en setiembre de 1974.
Los ex parlamentarios uruguayos Michelini y Gutiérrez Ruiz aparecieron acribillados el 2 de mayo de 1976. El cadáver del general Torres, ex presidente de Bolivia, apareció el 2 de junio de 1976, después que el ministro del Interior y ex jefe de Policía de Isabel Martínez, general Harguindeguy, lo acusó de «simular» su secuestro.
10 Teniente coronel Hugo Ildebrando Pascarelli según La Razón del 12 de junio de 1976. Jefe del Grupo I de Artillería de Ciudadela. Pascarelli es el presunto responsable de treinta y tres fusilamientos entre el 5 de enero y el 3 de febrero de 1977.
11 Unión de Bancos Suizos, dato correspondiente a junio de 1976. Después la situación se agravó aún más.
12 Diario Clarín.
13 Entre los dirigentes nacionales secuestrados se cuentan Mario Aguirre de ATE, Jorge di Pasquale de Farmacia, Oscar Smith de Luz y Fuerza. Los secuestros y asesinatos de delegados han sido particularmente graves en metalúrgicos y navales.
14 Prensa Libre, 16 de diciembre de 1976.

¿Dónde, cuándo, cómo, por qué?

2009-03-19T20:03:00.000-07:00

(Durante la noche de un verano ardiente en un país que no es bananero, aunque está lleno de "bananas", porque la planta "madre" es originaria de países aun más ardientes)

...
-¿Querés participar de una revista virtual?
-¿?
-Si… o sea, un blog donde colgamos artículos…
-¿?
-… es un proyectito aun. En realidad, todavía no estamos todos los que vamos a ser…
-¿?
-La idea es poner notas que cada uno escriba, con pensamiento libre, viste… algo variado, donde se toquen temas de actualidad, pequeños ensayos, etc., etc.
-¿?
-… vos ahí vas a poder poner tus dibujos! Está bueno porque le darás un toque a la parte gráfica de la revista. La idea es que vos seas también administrador así sumás al blog tanto con tus palabras como con tus ilustraciones!
-¿?
-… además de tus fotos, que están buenas…
-¿?
-… Por supuesto que tus textos serán parte de esta idea, ya te conocemos…
-Don Titán…
-¿Qué?
-… Esta revista… ¿cómo se hojea?

Intolerancia

2009-03-14T11:33:00.000-07:00

La intolerancia ha tomado muchos ropajes a lo largo de la historia Occidental. Se la llamó ‘bárbaro’ en el mundo griego, el otro que hablaba diferente y sus costumbres no eran del todo como las propias. Los romanos tomaron el guante y usaron el mismo criterio. Todo lo no romano era bárbaro, digno de ser pisoteado, aplastado y destruido. ¿Paciencia? No. Ataque directo.
La última antigüedad la llamó herejía, y le dio un nuevo cuño, una carga religiosa inmensamente pesada e imposible de evitar. La edad media la sufrió en la piel de la Cruzadas, la Reconquista (¿de qué?) y la Inquisición. América la vivió a partir del siglo XVI.
Lo último que conocemos de ella es la hoguera que se llevó a Copérnico.
La modernidad le dio el nombre de reforma y contrarreforma, la guerra contra el turco y la evangelización del oriente. Todo para asesinar sin piedad y conseguir nuevos mercados para manufacturas mediocres y pensamientos vacíos.
El siglo XIX la disfrazó de antropología, el estudio del diferente, ya no bárbaro porque la palabra sonaba mal, y además era vieja.
El siglo XX de la mano de David Wark Griffith la hizo película, la vistió de franquismo, fascismo, nazismo, peronismo, comunismo, etc. Tantos nombres recibió que parecía haber desaparecido de la faz de la tierra. Pero no lo hizo.
La intolerancia sigue entre nosotros, pero cambia de piel como un camaleón y, para el siglo XXI, ha tomado un nuevo nombre, uno que para muchos aún no significa nada, pero pronto lo hará. Y cada irá cobrando más y más peso.
Hoy la conocemos bajo el seudónimo de baneo, el azote de la red.

Tengan cuidado. Todos podemos ser víctimas.

Pd: Gracias a las chicas que posaron para la foto

2009-03-13T07:10:00.000-07:00

En estos tiempos, donde todo sobra, donde todo falta, nos vestimos de cómplices del caos con más facilidad. No es casualidad ni accidente que las calles reclamen paz a fuerza de golpes; que la gente llore sangre pidiendo sangre.

Nos es fácil a todos hacer desde las palabras, crear desde el imaginario y sufrir desde la ética. Nos es fácil pensar que alguien debe pensar por nosotros, y que sólo hará las cosas mal quien pueda hacer algo. Bien claro debería estar que todos podemos equivocarnos, y bien claro, también, debería ser el concepto aquel que versa que sólo se equivoca quien hace.

Vestirnos de víctimas nos hace más frágiles, nos limita y condiciona; nos ubica en un lugar de espectador ingrato que no nos resulta familiar, pero que, de un modo u otro, hemos forjado. Sería prudente, entonces, que alguna vez seamos nosotros quienes elijamos en qué momento gritar fuerte y cuándo esconder los dientes. Saber distinguir las consecuencias de las causas.

Una vez más, en estos tiempos, donde todo sobra, donde todo falta, nos excede la furia, nos falta la iniciativa, nos sobrepasa la falta de cohesión social, y no encontramos respuestas. Quizás, esta vez, el problema pase por nosotros. Y cuando digo nosotros, hablo de todos.

Editorial

2009-03-11T09:49:00.000-07:00

Una revista más. Las revistas tienen ese que sé yo, viste. Son discretas, son como libros accesibles. Son pedazos de cultura y depende del director delinear correctamente una idea de cultura de calidad. Porque la cultura, reconozcámoslo, tiene múltiples facetas. Hay cultura mala y cultura buena. Hay cultura basura y hay cultura de seda. Pensemos en las revistas de papel que se imprimen en la Argentina. Hay revistas que dan vergüenza, que no aportan nada, que digieren todo por uno, que matan el espíritu crítico. Y hay, no obstante, revistas muy buenas, que llaman a la reflexión o que te hacen cagar de risa o que te informan buscando siempre la objetividad (acercándose a ello). Queremos ser una revista así. No pretendemos cambiar el mundo, es más, somos impotentes en ese sentido. Pero si podemos encender una carcajada o emocionar a alguien con un dibujo (de Manco, claro) o atraparlos con un cuento o con una nota x; creemos que el trabajo estará hecho. Por una cultura de seda y de barro. Por una revista de oro.